Álamos en fila
se visten de fuego
como al atardecer
(roban al sol la idea
de aparecer)
pero sus hojas marchitas,
lo puedes ver,
con la primera brisa
van a caer.

Cuadros impresionistas
van a inspirar,
música sacra harán sonar
con un rumor
copiado al mar.

Sólo el nuevo tiempo
hará correr
el sutil velo a lo que es:

Quedará el esqueleto
sin un papel,
quedará la gota
en mi pincel,
quedará el silencio
tal como ayer
y en el fugaz abrazo,
lo que no fue.

El maquillar la vida
con un deber
nos encandila a tantos
con tal placer
que en la oculta marca
de no volar
deja sólo un recuerdo
de soledad.