Melancólico Buenos Aires me recibe como siempre, recordándome a Cristóbal en cada calle de encierro. Abuelo de mi madre, gran contador de cuentos, me abrazaste con tu noche sin dejarme algún recuerdo. Tu voz se fue borrando mis sueños te olvidaron desapareció todo aquello que pocas veces me narraron. Yo contaba quince años flores nuevas llevé a tu nicho mi abuela te conversaba poco antes de irse contigo. Junto a ella, temerosa leí las letras grabadas, el asombro me embargó: tu bisnieta la dedicaba. Cuánta nostalgia brotó en aquel silencio de sala porque tal vez tu tibio pecho pudo ser mi primera almohada. Con viejas fotos, preguntas una anécdota por tía conseguí reconocerte en los poemas que escribía. De niña me hamacabas en tus piernas tullecidas, relatando las historias de otras tierras en tu vida. En las memoria surgieron las coplas que recitabas tus manos suaves y gruesas que mi colu...
