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Presento el libro Sombras de Colores en la 43° Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Es 4 de mayo, día en que cumpliría años mi bisabuelo Cristóbal Santiago.

Lo escribí para Luz, mi primera hija, y lo reescribo ahora para Diana.

Para la segunda presentación de mi libro, que fue en la Feria del Libro de Mendoza, armé un video con fotos que representan todo lo que me inspiró para escribir las Sombras de Colores. Me acompañó Fito Páez, con su Mariposa Tecnicolor.

Y salía a la calle con la ropa impregnada de peste a incienso. El mareo que sentía recordaba los viajes de vacaciones en las sierras de Córdoba, cuando peleábamos con mi hermano para ocupar el mayor espacio del asiento trasero del Ford Falcon. Casi siempre terminábamos manchando el auto. Yo, por el vértigo, y mi hermano por verme vomitar. Mi madre se enojaba muchísimo conmigo, me repetía que debía mirar para adelante el paisaje divino y dejar las revistas de historietas para cuando llegáramos. Mi padre limpiaba y perfumaba el coche antes de continuar camino.

Unos libros sagrados de divulgación reciente han develado quién fue el descendiente de Adán, en séptima generación, que fundó la idea de que el nombre paterno cobijara al de los hijos. La costumbre de utilizar un apellido, data de tiempos más antiguos de lo que se ha creído hasta ahora. Los escritos custodiados durante siglos, entre los archivos secretos del Vaticano, vienen a dar asidero a la tradición oral que han conservado en forma de poesía algunas comunidades campesinas de Europa oriental (Aún nadie ha sabido explicar cómo han permanecido tan incomunicados los trovadores con la gran colectividad de Iberoamérica que, en forma dispersa pero avasallante, continúa extendiendo las ramas del apellido original).

Sangre del árbol energía del anillo hito en el legado inspiración nacida en un crisol de piedra y luz. Ana y Evan Ocáterli.

Melancólico Buenos Aires me recibe como siempre, recordándome a Cristóbal en cada calle de encierro.   Abuelo de mi madre, gran contador de cuentos, me abrazaste con tu noche sin dejarme algún recuerdo.   Tu voz se fue borrando mis sueños te olvidaron desapareció todo aquello que pocas veces me narraron.   Yo contaba quince años flores nuevas llevé a tu nicho mi abuela te conversaba poco antes de irse contigo.   Junto a ella, temerosa leí las letras grabadas, el asombro me embargó: tu bisnieta la dedicaba.   Cuánta nostalgia brotó en aquel silencio de sala porque tal vez tu tibio pecho pudo ser mi primera almohada.   Con viejas fotos, preguntas una anécdota por tía conseguí reconocerte en los poemas que escribía.   De niña me hamacabas en tus piernas tullecidas, relatando las historias de otras tierras en tu vida.   En las memoria surgieron las coplas que recitabas tus manos suaves y gruesas que mi colu...

Falta de apetito, silencio, nadie quiere escuchar hablar, ya no sé qué pensar, luto anticipado.