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Cuando el trabajo, el descanso o la vida te sofoquen en vez de ahogar minutos no retornables en el mar de las redes sociales sumergite en estos cuentos de Stephen King. Letras Perdidas

Mirar con ojos despiertos cual primera vez descubierto el amplio plano del sol. Sentir como sienten los niños  hasta el más leve cariño que el viento deja en tu piel. Morir en la vida presente  ser invisible, ausente,  volar en ceniza-papel.  Anclar la nave en el río  fijar en mí el sentido  y dar las gracias por ser.

El alba acentuaba el despertar de la rosa médanos de oro suavizados por el viento tus ojos derramaban cristales transparentes me veo desflorar de lejos en una aurora llegaste a mi en el veloz corcel de los recuerdos cuando tus ojos vagabundeaban por la tristeza

Amarte así: con la luz encendida y los ojos abiertos, mis miserias dormidas y tus sueños despiertos. Amarte así, como si ese fuera el motivo de venir a esta vida, de pasar estos tiempos: yo mirar lo que miras vos sentir lo que siento.

Roses de cuerpos lampiños adolescentes con rostros de sueño y cabellos al viento; manos temblorosas de emociones prematuras que alguna vez entregaron al mes y medio una rosa.

Melancólico Buenos Aires me recibe como siempre, recordándome a Cristóbal en cada calle de encierro.   Abuelo de mi madre, gran contador de cuentos, me abrazaste con tu noche sin dejarme algún recuerdo.   Tu voz se fue borrando mis sueños te olvidaron desapareció todo aquello que pocas veces me narraron.   Yo contaba quince años flores nuevas llevé a tu nicho mi abuela te conversaba poco antes de irse contigo.   Junto a ella, temerosa leí las letras grabadas, el asombro me embargó: tu bisnieta la dedicaba.   Cuánta nostalgia brotó en aquel silencio de sala porque tal vez tu tibio pecho pudo ser mi primera almohada.   Con viejas fotos, preguntas una anécdota por tía conseguí reconocerte en los poemas que escribía.   De niña me hamacabas en tus piernas tullecidas, relatando las historias de otras tierras en tu vida.   En las memoria surgieron las coplas que recitabas tus manos suaves y gruesas que mi colu...

¿Qué busca el viajero en su viaje? ¿Qué alcanza en su eterno camino? ¡Cuántas noches de otoño girando, cuántas tardes de olor escondido! ¿Por qué cansas tus piernas, viandante por senderos de incierto destino? ¿Qué oculta voz retumba en el fondo del pasaje tan rojo encendido? ¿Es el tiempo que llevas andando acaso el tamaño de tu osadía o es el juego que pones en riesgo la medida de tu valentía? ¿Qué buscas en el camino, ahora, cuando llegas, tan pronto, a la meta? ¿Adónde apuntas tus pasos de nuevo mientras cargas con trastos y rezas? ¡Cuánto valor empeñado! ¡Cuanto desfile sin techo! ¡Cuántos piques sin sentido! ¡Cuántas pausas sin provecho!