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Sangre del árbol energía del anillo hito en el legado inspiración nacida en un crisol de piedra y luz. Ana y Evan Ocáterli.

Un desperdicio los años que aguardaba que él cambiara.

Me iguala el mundo pero temo que me igualen por eso busco por eso grito por eso escribo.

Alas de oro y de nácar para la loca del edificio manjares en la mesa del linyera que ayer perdió su guarida agua de manantiales tersos para el sediento de alma y música en los oídos al leñador de hacha cansada un sólido castillo de cartas para el hombre impaciente y el tobogán a medida para la señora de faja quiero un camión de alegría y un tren que lleve a mi esencia también unas chispas de olvido y no más que eso Gracias.

Voy, aunque no sé adónde me lleva este refugio veloz de tiempo estable que promete ser manía de vago destino, promete y no da más que simple alimento. Pero una vez más se queda en la nada, la noche cubierta enturbia mi luna el tiempo adormece mis ganas, mi sangre y el sueño de otros ya no me apetece. ¿Seré en esta vida poeta errante? ¿seré extrañada cuando me despida? ¿será en algún punto mi viaje extremo? Lejos de este encierro, afuera, quizás.

Escuchar a quienes detentan el oficio de escribir corta esa distancia inmaculada que suele intimidar a quienes aspiramos a crecer en la tarea. Una entrevista breve a Fabián Casas (argentino escritor de poesía, relatos, ensayos y una novela breve) que achica un poco el abismo:

Una mochila cargo cuando bajan las nubes hasta mi nuca gacha e impiden que huya en esta tarde pálida que empina su esqueleto de llover cansada sobre árboles rígidos aquí están sus sombras pendientes de nostalgia son rayos infinitos y agujas de crochet rincón de humo rancio quietud que me despierta y la puerta trabada para correr, para volar no habrá caricias nuevas si no se va primero el vértice molesto del rencor que fue.