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El alba acentuaba el despertar de la rosa médanos de oro suavizados por el viento tus ojos derramaban cristales transparentes me veo desflorar de lejos en una aurora llegaste a mi en el veloz corcel de los recuerdos cuando tus ojos vagabundeaban por la tristeza

Amarte así: con la luz encendida y los ojos abiertos, mis miserias dormidas y tus sueños despiertos. Amarte así, como si ese fuera el motivo de venir a esta vida, de pasar estos tiempos: yo mirar lo que miras vos sentir lo que siento.

Roses de cuerpos lampiños adolescentes con rostros de sueño y cabellos al viento; manos temblorosas de emociones prematuras que alguna vez entregaron al mes y medio una rosa.

Melancólico Buenos Aires me recibe como siempre, recordándome a Cristóbal en cada calle de encierro.   Abuelo de mi madre, gran contador de cuentos, me abrazaste con tu noche sin dejarme algún recuerdo.   Tu voz se fue borrando mis sueños te olvidaron desapareció todo aquello que pocas veces me narraron.   Yo contaba quince años flores nuevas llevé a tu nicho mi abuela te conversaba poco antes de irse contigo.   Junto a ella, temerosa leí las letras grabadas, el asombro me embargó: tu bisnieta la dedicaba.   Cuánta nostalgia brotó en aquel silencio de sala porque tal vez tu tibio pecho pudo ser mi primera almohada.   Con viejas fotos, preguntas una anécdota por tía conseguí reconocerte en los poemas que escribía.   De niña me hamacabas en tus piernas tullecidas, relatando las historias de otras tierras en tu vida.   En las memoria surgieron las coplas que recitabas tus manos suaves y gruesas que mi colu...

¿Qué busca el viajero en su viaje? ¿Qué alcanza en su eterno camino? ¡Cuántas noches de otoño girando, cuántas tardes de olor escondido! ¿Por qué cansas tus piernas, viandante por senderos de incierto destino? ¿Qué oculta voz retumba en el fondo del pasaje tan rojo encendido? ¿Es el tiempo que llevas andando acaso el tamaño de tu osadía o es el juego que pones en riesgo la medida de tu valentía? ¿Qué buscas en el camino, ahora, cuando llegas, tan pronto, a la meta? ¿Adónde apuntas tus pasos de nuevo mientras cargas con trastos y rezas? ¡Cuánto valor empeñado! ¡Cuanto desfile sin techo! ¡Cuántos piques sin sentido! ¡Cuántas pausas sin provecho!  

"La mejor manera de predecir el futuro es creándolo". Peter F. Ducker, consultor austríaco.   Un día como hoy, hace seis meses, veía la luz Habrá Poesías . Este es un espacio vivo, donde transmito por medio de versos lo que soy, lo que siento. Mi mayor deseo y satisfacción es que quien lea este blog se sienta identificado o identificada con las experiencias, las sensaciones, las imágenes que descubra y así quiera transmitir estas líneas. Aprovecho entonces el medio aniversario de Habrá Poesías para agradecer a cada una de las 497 personas que han visitado, hasta hoy, esta página.

La busqué tras el mueble de un lugar estrellado, en lo que pensé, ingenua esa noche y en tu cigarrillo apagado.